Último Capítulo…

 

Depois da comemoração matinal, Debora arrumou-se para uma caminhada, como de costume. Estava pronta para sair quando Antony adentrou o quarto com seu violino. Tinha algo a mostrar, era uma nova composição que deixou sua cúmplice na arte encantada. O sorriso se intensificava a cada nota e assim que o silêncio voltou aquele lugar ela o abraçou intensamente para logo em seguida sentir toda a ternura de um beijo depositado carinhosamente em suas mãos que seguia exibindo a aliança que havia se tornado um símbolo de seu amor por Giani e isso não incomodava Antony que sabia que eles tinham uma outra forma de amar:

_ Você vai caminhar como de costume?
_ Vou, de repente eu encontro um músico na ponte Neuf…
_ Não, ele não estará lá dessa vez porque ele já esteve por lá quando a presença dele era necessária… Foi mais ou menos assim, ele ainda era um garoto cheio de sonhos e ele queria muito ser parte de uma grande orquestra. Ele tocava ali naquela ponte para algumas pessoas, mas quando ele fechava os olhos, o que ele via realmente era um palco… E quando a sua apresentação terminava, lá estava ela, uma artista, linda, delicada, com o olhar melancólico e enternecida pela beleza daquele momento e era como se apenas ela o aplaudisse, ninguém mais… Então ele voltava pra casa e se trancava em seu Studio, onde ele revisitava cada traço daquela face de menina mulher que pareciam notas de uma composição que aos poucos se permitia existir…

Debora sorriu em meio a um suspiro demorado que culminou num beijo doce, ameno nos lábios daquele que seguia sendo um jovem músico e assim seria por todo sempre. Ele era o menino que tocava na Ponte Neuf num final de tarde que poderia muito bem seguir se repetindo ano após ano…

Ela saiu para sua caminhada rotineira, ao seu lado, Eva contava os passos como de costume. Elas não diziam absolutamente nada uma a outra, quando muito apontavam para algo inusitado no meio do caminho, trocavam olhares, sorrisos e voltavam a caminhar. Estavam cada dia mais parecidas uma com a outra e achavam graça disso…

Ali, de volta a uma das mais belas pontes de Paris, elas observavam a paisagem e permitiam que o tempo passasse por entre elas sem que fosse notado. Há um momento na vida em que o tempo já não faz mais diferença alguma. Sabemos que ele existe e isso é tudo:

_ Sua irmã não virá, mas enviou uma carta pela Suzanna. Você notou como o Lucas está cada dia mais parecido com o seu pai? Espero que seja apenas fisicamente…
_ Você não existe Eva e eu já sabia que a Claudia não viria. Ela não tem coragem pra sair daquele “mundinho” que você ajudou a construir… Há coisas em você que eu simplesmente não entendo, como a Claudia por exemplo…
_ Eu tentei, mas tudo que ela queria na vida era um marido, meia dúzia de filhos, uma casa e a comodidade de uma vida desse tipo. Foi o que ela teve…

Debora não levaria aquela conversa adiante, conhecia bem os rumos daquela discussão, enfim, sua irmã tinha a vida que desejava e era feliz assim…  As duas voltaram para casa algumas horas depois e ao adentrar em seu quarto, Eva encontrou sobre a cama aquela pequena escultura de madeira que a deixou boquiaberta. Nenhum bilhete, nenhum dizer, mas não era necessário porque aquele desenho de arte continha todos os sentimentos possíveis e impossíveis. Ele falava por si e não era preciso mais nada.

Dario a encontrou ali, em silencio, observando aquela estranha figura desconexa, cujo detalhe era riquíssimo, mas mesmo assim era estranho:

_ Não é estranho você receber algo tão simples pelo qual você esperou uma vida inteira?
_ Lady Eva, ela é tão linda…  Não me diga que foi a…
_ Não digo e nem você vai dizer porque nós duas temos um acordo, ela não insiste em ser minha filha e eu não preciso me dar ao trabalho de ser mãe dela… Ai Dario, você acha que a minha menina é feliz?
_ Tem dias que eu acho que sim e tem dias que eu acho que não, mas a “nossa menina” sempre me deixou em dúvidas…

Eva respirou fundo e em seguida dirigiu-se para o atelier onde encontrou sua filha adormecida no sofá. Tinha uma expressão sobrea, lúcida, tão indiferente ao mundo. Ela a cobriu como de costume e sentou-se ali para apreciar aquela paisagem, acariciando lentamente o rosto dela, foi então que ela acomodou-se ali e chamou por ele “Giani” para desconforto de Eva que melhor do que ninguém sabia o que representava aquele chamado…

Debora estava sonhando com seu amado Giani, estava ela novamente, de volta ao aeroporto a esperar por ele… Olhava para todos os lados tentando encontrá-lo em cada olhar que dela se aproximava. Então lá estava ele para devolver o sorriso ao seu rosto. Ela correu para seus abraços, beijando-o intensamente:

_ Estava começando a achar que não viria…
_ Poucas coisas no mundo me impediriam de estar aqui!
_ Venha ou vamos perder o vôo…

Mas Gean não poderia ir com ela, ele não se moveu, mas também não soltou a mão de Debora que sentiu sua hesitação:

_ O que houve?
_ Eu não posso ir com você…
_ Mas foi o que nós combinamos. O que houve?
_ Não importa o que houve, importa apenas que você precisa continuar… Você está se saindo muito bem meu amor…
_ Isso não é verdade Giani… Vem comigo ou então me leva com você pra onde você você for…
_ Ainda não!

E antes que as lágrimas colorissem aquele belo rosto, ele a tomou em seus braços, beijando-a intensamente como de costume e ela despertou  com o sabor intenso daquele beijo em seus lábios, com o perfume dele nas suas laterais e ali, mais adiante, uma tela exibindo um branco desconfortável que deveria existir por todo o sempre, mas repentinamente o cansaço existente desaparecera e ela buscou por elementos que aos poucos dariam formas inusitadas, contornos precisos e tons inovadores. Ela seguia sendo uma artista e seu amado Giani seguia sendo sua inspiração constante e seria assim enquanto houvesse vida naquelas veias humanas…

Eva que seguia por ali sem ser percebida, ficou a observar sua “menina”  que algumas horas depois estaria em mais um evento exibindo sorrisos tantas vezes ensaiados por ela sendo aplaudida pela beleza do conjunto de sua obra – uma vida inteira exibida em poucas páginas que seriam lidas por muitas pessoas que iram tecer suas próprias opiniões…

E na certa em algum lugar do mundo, alguém iria fechar o livro no final de tudo, abandoná-lo sobre a mesa de canto, buscar por uma xícara de chá e ficar a imaginar o depois, tecendo suas próprias ilusões a respeito de tudo e talvez assim, um reencontro fosse possível porque na arte a continuidade nem sempre depende de quem escreve… Depende do olhar de quem lê, de quem aprecia, de quem se envolve, se emociona e não se conforma com as reticências finais…

 

T h e   E n d.…